Ayer, en medio de una semana trágica en lo emocional, triste en el mundo (la muerte del mundo cae sobre mi vida, me sale, palabras de Neruda), nos fuimos Odi y yo a ver la exposición de Selva Ciai y Tam Ciai en Chien Noir, Gorriti 5949, algo así, en Palermo Viejo, un lugar para mí alejado de todo, de esos que me hacen pensar lo grande que es Buenos Aires y la forma en que la desconozco cuando me alejo del centro y los barrios que sí manejo (no muchos).

Yo había visto parte de la exposición que se llama "Un año para el desamor", un video de un minuto o un minuto y medio por mes y música. Pero verlos así, uno tras otro, de enero a diciembre, en ese lugar fabuloso que es Chien Noir, Perro Negro, en medio de maderas y marcos de cuadros, por pasillos laberínticos, me emocionó hasta las lágrimas. Los videos son con objetos diminutos como una semilla de liquidámbar, un trompo chiquito, hielo que se va derritiendo, flores vistas de muy cerca, una ciruela, miel. Lo que dicen lo dicen a nivel emociones, a nivel sentimiento y lo dicen con una fuerza inmensa. Está armada alrededor de Fragmentos para un discurso amoroso de Barthes, algo que no amo, pero el resultado es bellísimo. Vayan, si pueden, por favor. Vale la pena. En otro post, un comentario en Anfibia..., que no supe compartir desde la revista, solamente ofrecen Twitter y yo, Twitter no tengo...

Ayer, El planeta de los simios. No me terminó de gustar. Es totalmente una historia mesiánica y de los Lagos de la cosa binaria q tiene. Lo es también en los símbolos, crucifixiones, Moisés q cruza el desierto y mira desde lejos la Tierra Prometida. Demasiado bíblica para mí. La foto me fascinó, la cascada bajo la luna, el bosque, la playa. El actor q hace de César, el mono, es fabuloso, en cbio no me convenció Woody Harrelson. Hay escenas demasiado largas... Pero la disfrute... Como siempre no estoy de acuerdo con los comentarios de Página pero x una vez me gustó menos y no más q a ellos

QUÉ PASA CUANDO EL AMOR DEBE MORIR?

Por Julieta Benedetto.

Manifiesto del Glosario:Siempre se habla del amor y de los sentimientos del amor.¿Qué pasa cuando el amor debe morir?Nosotros, los desamorados (o enamorados del desamor), creemos en el desamor como una parte más del amor. Le prestamos la misma atención y lo vivimos con la misma intensidad.Nuestra era es la era de las imágenes. Necesitamos de ellas. Necesitamos hacernos de ellas. Cuando uno sufre un desamor, aparecen sensaciones que no se pueden ver ni tocar y, sin embargo, respiran. Para pararse frente al desamor hay que darle cara a los espectros. Darle nombre a los sentimientos. Necesitamos volverlos imagen para entenderlos y hacerlos reales. Corporizarlos.Por eso, proponemos un año de recorrido. Doce meses. Doce imágenes para hacer real cada uno de los momentos del desamor.Nos gusta el amor pero desconfiamos de él.

Las jóvenes hermanas Selva Aimé Ciai y Tam Painé Ciai inauguraron con este manifiesto la instalación de la serie sonora visual “Glosario para un año hacia el desamor” en Chien Noire, un taller de enmarcado y casa de antigüedades felizmente abierto como espacio de arte.

Este viernes es la última oportunidad para ver la intervención que deja espectadores con ganas de charlar animados sobre alguna distorsión, un cortito preferido, y también sobre ese espacio, el galpón-taller de trabajo enorme, atiborrado de maderas, estatuillas, láminas, muebles.

Chien Noire tiene una galería a cielo abierto y el taller en el fondo, que está a oscuras para la ocasión. La entrada, llena de vidrios y espejos. El interior enorme de techos muy altos, con raquetas de madera y arañas con caireles que resplandecen bajo los rayos catódicos de los televisores. El azul vibrante de los auriculares inalámbricos de los espectadores, siguen recorridos serpenteantes e igual de angostos, por los meses que conforman el calendario del año que llevó a las hermanas Ciai a hacer este glosario hacia desamor, inspirado en la forma en que Barthes presenta las  definiciones de cada título del libro “Fragmentos de un discurso amoroso”.

Durante el 2015, Selva y Tam hicieron en colaboración y subieron a internet en tiempo real, los 12 videos de esta serie -uno por mes- dentro del proyecto Editorial Audiovisual Gen -https://vimeo.com/genzines/ que llevan adelante junto a otros artistas.

Selva está orientada a la experimentación sonora –forma parte del conjunto musical “América Analógica” https://youtu.be/fOSmuIx3bNE – y Tam al audiovisual –fotógrafa https://www.flickr.com/photos/talesoftheunexpected/ montajista, curadora, productora, con un primer largo y un libro de poesía, ambos en camino-; en este trabajo trabajaron juntas todas las instancias de creación.

El recorrido de 15, 20 minutos en la oscuridad es solitario, los auriculares dan la atmósfera sonora que lleva el pulso perceptivo de la propuesta, llena de detalles. En cada televisor, una pieza visual de poco más de un minuto, un mes, una palabra y la definición de ésta dentro del desamor. En el texto curatorial, Leandro Martinez Depetri habla de “un teatro de las fuerzas del desamor”. Después de ver la obra, tanto Adrián Villar Rojas –por “los teatros de Saturno” y su trabajo con las transmutaciones de lo orgánico- como Liliana Porter -por sus videos con objetos diminutos hiperexpresivos-, convergen con sus universos en las asociaciones electivas.

Parte del glosario son estas redefiniciones: Quiasma: Unión de segmentos distantes entre sí. El/la desamoradx se separa de la inmediatez del mundo para dar lugar a una recombinación de las distancias. Vínculo entre las polaridades. -La imagen es un lienzo blanco y circular de una cebolla de la que brotan lágrimas tintas, que devienen en formas de seres que se besan y desbordan un mundo-. Muón: Fronteras entre el/la desamoradx y el exterior destruidas. Otras partículas encuentran cauce dentro del/la desamoradx, irrumpen la ataraxia y diluyen la parálisis. Efervescencia. -Una cáscara convertida en polvo- Qualia: Cualidades perceptivas propias. El/la desamoradx encuentra y simboliza sus vacíos. Se deja desvanecer en el espacio que lx toca. Se mezcla. – Así se llega al cielo del desamor-.

Cada quien tendrá su derrotero por estas 12 estaciones de tiempo irregular. Cada video tiene un protagonista y la transformación a la que se ve sometido: una flor libada por una abeja , el deshielo del lago argentino, una ciruela crepitando en un fuego casi invisible. Una la cuadrícula de imágenes de la cámara de seguridad que da a la puerta de un edificio, en un color semitransparente, se repite en la serie, ocupa pantalla, esa espera vacía se diluye en el año que lleva al desamor, mientras emerge como una experiencia epifánica lo vital.

Viernes 18 de agosto. De 20 a 00. En Chien Noir . Gorriti 5953 – CABA. Entrada gratuita.

En un orden muy diferente (claro está), la escena de GOT en la que Tarly, creo que es, el gordito de la biblioteca, ve la locura que hay en esa academia y renuncia, decide irse del lugar al que siempre quiso ir porque no va, porque no lo escuchan, porque no escuchan al mundo, me hizo pensar en la fabulosa novela de Gordon Henry, en la que un chico ojibwe que estudia zoología hace exactamente lo mismo, decide que toda la idea que tienen ahí sobre el planeta no vale la pena y se va. Sí, aunque a varios que me hablaron no les gustó el capítulo, entre esa escena y la del trono con Varys y Tyrion hablando de ser consejeros de los reyes, hubiera sido suficientes para que yo pensara lo contrario. Cada vez la disfruto más.

Pibe

Pibe.

Esa palabra

también era nuestra

y los de siempre

están tratando

de llevársela.

La alisan más y más

hasta convertirla en muerte,

en piedra.

No

Vamos a levantarla

despacio

entre las manos.

Y no,

no vamos a pulirla.

Nosotros la queremos

fuerza,

alegría,

rabia

si hace falta.

Bandera.

Ayer, esa maravilla de película finlandesa, "El otro lado de la esperanza. Me fascinó tanto como El puerto (Le Havre). Y era sobre el mismo tema, el de los refugiados q llegan a Europa. La anterior a esa de Kaurismaki, nombre q nunca me voy a acordar, no la entendí, creo. Ahora q voy x la tercera, creo q entiendo algo más. Todas tienen puentes con Wes Anderson, creo yo, sobre todo con "Hotel Budapest". Están construidas sobre la irrealidad, sobre el extrañamiento, conseguido, en el caso de Kaurismaki, mediante actuaciones q son lo contrario de lo suele gustarme: en estas películas, los actores son casi hieráticos, duros, no hay gritos ni risas fuertes ni lágrimas. Todo, hasta lo más terrible, se cuenta en voz pausada y baja. Pero (x eso la cercanía a Hotel Budapest) la belleza es que hay una relación constante, trágica, dolorosa con la realidad. Y por eso, a pesar de lo hiératico, son muy, muy conmovedoras. Esa es la primera razón x la q me gustan a pesar del tono todo igual: me llegan al alma xq son intensamente políticas. Pero hay algo más. Yo no tolero las historias en las q todos son una mierda. Por eso no me gustan ciertas series (los Soprano, Breaking Bad, las dejé enseguida). En estas películas, en cambio, hay una intensa bondad humana, una serie de personajes que son bellos x dentro, que miran al otro y lo escuchan y lo ven y lo ayudan. Lo mismo en Ken Loach. Gracias x una buena tarde.

Mamá de alumna, esquina del colegio: "Qué linda novela, profesora. Estoy leyendo con mi hija. Yo quise leer el Nunca Más pero era muy duro. Qué bueno que lean esto en clase"

Que se yo... a veces pasa.

Eso me dicen en el Facebook, con una foto de la tapa:

Hablábamos de esto hace un rato en el muro de alguien. No me acuerdo de quién. Sí, yo escribo la primera versión a mano. Si no, no me funciona... Y yo soy de las que no sé qué va a pasar hasta que la lapicera lo dibuja. Ah..., eso sí, soy desprolija y la verdad, lo único que tolero es la desprolijidad... Parte de la historia de cada uno. Por eso saqué esa hoja, toda tachada.

Leí mi primer policial de LaFleur, en inglés, eso sí, un policial sobre una detective LaRoche, una mujer lesbiana en la Reservación de su tribu, escrito desde una visión del mundo de ese tipo. Me gustó mucho. Un inglés difícil, complejo y los problemas de siempre: relaciones intertribales inmersas en un mundo dominado por los blancos (especialmente el FBI y las corporaciones), el robo de objetos y restos humanos sagrados para las tribus de parte de instituciones totales como universidades, museos y también de parte de coleccionistas tribales, traiciones y arrepentimientos. Relaciones profundas con la Madre Tierra y sus habitantes no humanos. Ceremonias en el centro de todo. Realmente me gustó. Primer y único libro que leí por mero placer, para nada, este año. Leer, leí entre quince y veinte pero todos eran para objetivos concretos..., este no. Un placer. Se terminó, vuelvo a leer de otra forma.

Magias ajenas
Por fin..., esperé mucho este libro y ahora ya vino... Me hace feliz verlo.

Mucho canon hoy..., muchísimo. Muchas listas sobre "los diez, o cinco o veinte libros que hay que leer"... ¿Según quién? ¿Para qué gustos? ¿Con qué ideas detrás? ¿Sin tener en cuenta el gusto, la procedencia, la cultura de cada uno?. No gracias. Yo ni siquiera empiezo a leerlos. Sé que mi lista sería completamente distinta.

Fuimos a ver Baby Driver, de Wright. La verdad es que me divertí mucho. Me encantaron sobre todo el tono: una comedia musical-película de acción-de robo de bancos-de inocentes metidos en un mundo feroz a los que ese mundo cambia-de carreras y persecuciones de autos. Me gustan mucho las mezclas de géneros en cine, todo lo que no me gustan las mezclas de sabores agrio-dulce-etc en comida, cosa rara. Hay tomas que son realmente hermosas, como una del final en el estacionamiento, otra en un lugar donde les venden armas, el movimiento de la cámara me pareció impecable. Y lo que hace el director con los colores, sobre todo el rojo, en las persecuciones de autos y en la lavandería. Es una película más o menos light, quiero decir, sin pretensiones de crítica o de reflexión pero se da el gusto de que en un momento, alguien le diga a un personaje (ladrón) que si viene de Wall Street es más ladrón que los demás. Las actuaciones me parecieron fabulosas, sobre todo la de Foxx y la de Spacey, que por otra parte, no tiene muchos fallos, que yo recuerde. O sea, la pasé realmente bien. Y encima fuimos con una amiga y después, charlamos mucho.

Una anécdota del subte, que me conmovió mucho. Ayer, miércoles. Esto fue en el subte C. Subí y me senté lo cual era un milagro. Había un hombre y una mujer en la puerta, con un parlante grande y un micrófono bastante profesional, digo, sonaba bien (para mi oído no tan bueno). Ella contó que eran un matrimonio y habían perdido los dos el trabajo. Que tenían tres hijos y que para mantenerse, hacían eso porque siempre lo habían hecho como hobby. Él le hizo de técnico, le puso la música y ella cantó bastante bien canciones estilo romántico. Tenía buena voz. Como yo viajé desde Diagonal Norte a Constitución (para volver a casa), los escuché dos veces. Lo decían con cierta tranquilidad fatalista que me llegó mucho. Los aplaudimos. Para mí, una historia macrista.

Creo que lo digo siempre, todos los años (y me estoy atrasando un día): siempre en este día me imagino a mi vieja en la cola para ver a Eva muerta. Mis viejos eran de izquierda, y no querían ni a Perón ni a Eva. Pero los respetaban y me dijeron siempre: hicieron muchas de las cosas que nosotros queríamos (me las enumeraban: aguinaldo, vacaciones pagas, ayuda para viajar en esas vacaciones, voto femenino, límite a las horas de laburo, todo lo que quieren sacarnos, claro). Mi viejo era un poco más gorila pero también lo admitía. Cuando murió Eva, mi vieja fue a hacer la cola y me contaba sobre los que lloraban. Ella no lo sentía así, por supuesto, pero la conmovía la lealtad y el dolor y la sensación de que las cosas iban a empeorar (ella también la sentía, siempre odió a los militares). Me acuerdo de ella contándome todo eso en un día gris como este, hace muchos años, cuando todavía estaba bien...

Ayer vi por primera vez en mi vida una versión cinematográfica correcta (digo, fiel en el buen sentido) de El sonido y la furia (No estoy de acuerdo con la traducción El ruido y la furia) de Faulkner. Sí, todo bien, dividida en cuatro partes, con la temporalidad bien trabajada y un excelente casting (digo Benjy y Jason sobre todo), pero yo me pregunto si alguien que no haya leído la novela entiende lo que está pasando. Y no sé contestarme. Me gustaría que alguien hiciera algo semejante con la novela que más me gusta de Faulkner (esta no me satisface, por más fama que tenga): ¡Absalón, Absalón!. Está dirigida y actuada por James Franco, por si las...

El sábado vi la de Spielberg El gigante amigable o algo así, no sé la traducción Big Friendly Giant, creo que es en inglés, en el cable. Me acuerdo que tenía muy buenas críticas. Me gustaron el tono, la animación, ciertos escenarios, la forma en que se dibujaron los sueños que están en el centro del cuento de Roal Dahl pero no. No. Y creo que el asunto es el cuento mismo o algo así. La visión bondadosa, absolutamente inglesa de la monarquía y la forma en que se usan helicópteros contra los gigantes malos..., no sé. Me cayó realmente mal.

En la Feria del Libro del CCK de repente sentí que este gatito me llamaba, y lo traje a casa para leer con Tuki. ¡Qué gran momento nos regaló! No conocíamos a su autora, Márgara Averbach, y ahora somos fans. Lo leímos de un tirón, en voz alta, y en muchos momentos con nudito en la garganta, por la sensibilidad de sus personajes, por su poesía. Cuando terminamos, Tuki dijo "¡Qué cortito!". Y, sí, las páginas vuelan cuando un libro te atrapa. Placer total.

Ayer, creo, o anteayer, mi hija me contó que una señora más o menos de mi edad la paró en la calle y le preguntó si tenía algo que ver conmigo porque ella es igual a mí a la edad en que esa mujer y yo nos conocíamos y viajábamos a la Facultad juntas en el Roca (o sea que fue antes del 81, cuando terminé de cursar la Facultad)... Me impresionó cómo el cuerpo encuentra una forma de perpetuarse, de repetirse..., de seguir siendo a pesar de todo. Y no, tiene razón ella, no me acuerdo quién es... Mis amigas más cercanas en la Facultad, Mónica y Mabel, eran de Capital y no viajaban conmigo. Y soy mala, mala, mala con los nombres..., tanto que a veces me preguntan por un personaje de un libro de hace unos años y no sé quién es si no me aclaran qué hace o algo (a menos que el nombre sea simbólico, ahí me acuerdo, claro). Pero gracias a quien sea por el recuerdo, por la magia del encuentro a través de otra persona, por ese pliegue en el tiempo.

Ayer, terminé de ver por tramos una película que me recomendó Netflix porque yo había visto (y disfrutado mucho) Dirk Gently's Holistic Detective Agency (La agencia holística de detectives de Dirk Gently).

Se llama I don't feel at home in this world anymore (Ya no me siento en casa en este mundo), y es con una genia inglesa, creo, que se llama Linksley y Elijah Wood. No, no me gustó. Al principio, me pareció bien, ese tono cómico-cotidiano-absurdo que tenía Gently y que yo aprecio mucho. Pero después se poniendo más y más gore y es muy, muy raro que a mí me gusten esos cambios de tono... Creo que es como la comida agridulce, que no tolero, esa mezcla me cae mal, o tiene que estar muy, muy bien hecha, como en la serie Utopía, que sí me gustó. O sea... me desilusionó.

Escribo en la compu, de mañana tengo calefacción solar por suerte (después, empiezo a temblar o enciendo la estufa, una de dos). Y ahí están los dos, el viejo Inti y la rápida Simona. Siempre conmigo. Sandokan anda por ahí..., no sé dónde.

La amistad siempre fue difícil para mí. En la adolescencia era un país ignorado al que nunca me dejaban entrar. Después, durante años, tuve poquitos amigos (muchos conocidos queridos, eso sí) pero amigos del alma. Algunos se fueron en distintos momentos históricos (eso todavía duele aunque seguimos en contacto). Otros siguen por acá. Algunos, los perdí en parte por la grieta (sí) y a otros no, nunca. A los que siguen y a los que no (porque en su tiempo fueron apoyo, espacio seguro, lugar al que volver), gracias por ser y feliz día del amigo.

Como te dijeron

La carita

abierta, dividida

bajo la cámara.

Las luces, demasiado fuertes.

La pantalla

dura, interesada.

Fuiste lo que te dijeron que fueras.

Dijiste lo que querían.

Mentiste.

Y no mentiste porque ahí estabas.

Te mostraron.

Con tu edad diminuta,

miraste ojos

que te miraban con asco.

Fuiste

lo que te dijeron que fueras

y en esa muerte,

ese asesinato,

estabas solo.

Demasiado.

Los ojos que preguntaban

te querían ahí

y te tuvieron.

Yo me pregunto

cómo habrás cambiado

bajo esa mirada.

Tu frente nueva.

Tus manos cansadas.

Tu cuerpo que es

sin,

que es pura falta.

En eso, no les hiciste caso.

Pero ellos no vieron eso.

Vieron un espacio

a llenar,

una mentira.

que querían hacer,

hacernos.

Ellos no te ven,

como para tantas cosas,

están ciegos.

Una cita que para mí divide aguas. Eso justifica la grieta: "en un mundo de conflictos, en n un mundo de víctimas y verdugos, la tarea de los q piensan es no situarse del lado del verdugo " Howard Zinn

Están contando en Radio del Plata (una periodista): en el momento que los sacan de la planta, los llevan "a la calle" en un sentido metafórico, uno pregunta:

--¿Están detenidos?

Y uno contesta:

--Estamos desocupados...

No hay mejor resumen creo de la razón del llanto y la enorme tristeza. Ni de las intenciones del gobierno. Que no los defendió, ni va a hacerlo, que tiene el objetivo absolutamente contrario.

Anoche, una noche terrible, espero que la última con el diente este que me tiene como no me tuvo nunca ninguno en mi vida. Una muy, muy mala noche. Pero, lo que son las cosas, tratando de distraerme (soy muy, muy mala para el dolor, sin duda me estoy dando..., no creo en sufrir), justo encuentro en Netflix, creo, una versión teatral, nada interesante excepto las actuaciones de "Un esposo ideal", una de esas obras de teatro super livianas y "encantadoras" (creo que no hay otra palabra) de Oscar Wilde. Con Cate Blanchet..., nada menos. La miré aunque no es lo que realmente me gusta de Wilde (lo prefiero poético como en los cuentos o terrible como en La Balada de la cárcel de Reading), pero era el tono tranqui y medio soporífero que yo necesitaba. Y ayer había terminado de leer el libro de Amélie Nothomb, El crimen del conde Neville (que tiene mucho que ver con el de Wilde: El crimen de lord Saville, creo, lo estoy escribiendo de memoria)... Todo se dio al mismo tiempo. Por si alguien pregunta..., la novela de Nothomb la voy a comentar para el diario... y no, lo francés no es lo mío, aunque hay bastante que decir de ella.

En este momento, en el cable (mientras esperamos el domingo Game of Thrones, nuestra favorita), vemos dos series del norte norte de Europa en..., sí, Europa Europa, lunes y martes. Hay un algo parecido en estas historias, una de Noruega-Suecia, otra de Islandia, que ya sé, es diferente pero hay mucho en común. A mí me interesan, no me entusiasman. Me cuesta mucho entender esa vida en la nieve perpetua, donde se dan dos pasos y uno se pierde en el frío, donde los colores son siempre, todos, grises y grises y negros y blancos y más grises. Lo cierto es que son historias muy, muy complejas de seguir, tal vez porque los nombres son complicados de seguir y no reconocemos las caras, no sé. Son lentas (eso a mí me gusta menos..., siempre), y muy, muy retorcidas en cuanto a historias. Me cuesta mucho seguirlas pero valen la pena. No son para mí como las yanquis, no, (digo, las yanquis buenas) pero sí me gusta mucho que los personajes sean comunes, no muy lindos, no demasiado heroicos o, en todo caso, de un heroísmo relativo y hasta criticable... Una se llama Testigos Oculares y la otra Atrapados...

Ayer, me desvelé porque a las 11 era muy temprano y yo me metí con una película de Netflix que se llama The Girl King..., y la película no es particularmente buena, no, pero la historia me voló la cabeza. Una reina (Cristina, se llamaba) de Suecia de la que yo, claro, no sabía nada excepto que había tenido cartas con Descartes y que Descartes (a quien yo no quiero nada, hay que leer el cuento de Pauline Melville El loro y Descartes..., creo yo) había muerto en Suecia por ella. Pero acá cuentan una historia tan pero tan increíble que me desvelé: una reina que estuvo en el poder 10 años, de los 18 a los 28. No quiso casarse, amaba a otra mujer y se sabía, la presionaron como locos tanto los católicos (enemigos de su país) como los luteranos, una reina que quería armar bibliotecas y escuelas y enseñar a leer en el siglo XVII..., y que tanto se negó a casarse que, cuando lo perdió todo (amor y a su consejero y amigo Descartes), en lugar de casarse, designó al hombre que respetaba su "hijo" (no su esposo) y se fue. Impresionante.

Lugar en el mundo

En este lugar

exacto,

del que conozco los árboles

uno por uno

o casi,

podría sentarme

a mirar los pájaros.

Y quedarme:

ocho, doce horas

de plumas

y alas

y canción y espacio

dominado

y lucha.

A veces,

sé que debería,

que ese mundo que entra por los ojos

es lo que vale,

no el del lenguaje.

A veces,

cuando lo humano

se derrumba,

sé que no es así.

Que hay otras urgencias.

Y sin embargo,

sin alas,

sin canción,

sin plumas,

toda urgencia se acaba.

Toda palabra.

Hace años, cdo yo era chica, salíamos de vacaciones en auto con mis viejos. Eran largos, larguísimos viajes en auto, a Perú, a Salvador de Bahía, a Ushuaia. Cdo el viaje era en carpa a mí me gustaba más el viaje q llegar (nunca me gustó la carpa, sobre todo en lugares fríos como la Patagonia). Me gustaban xq mí vieja leída Erin voz alta y xq llevamos lo de la foto, hecho x mí abuela, en una lata grande. En el dialecto de mis abuelos, era Komish. Ayer hicimos la vez receta q todavía tengo el la fabulosa letra perfecta de mi vieja y en la de mí tía Raquel, la letra de una mujer q no terminó la primaria.... Las hicimos para una reunión de hoy. Me vinieron todos los recuerdos juntos

A Quiet Passion, de Terence Davies. La vimos ayer. Ahí va mi opinión: yo no soy fana de Emily Dickinson pero su vida, su ser, esa forma especial de escribir sin publicar desde el principio al fin, esa poesía tan pero tan adelantada a su tiempo me parecen muy interesantes. La película me gustó, las tomas; el paso del tiempo; el movimiento de cámaras (en las escenas en que el mundo está en un lugar y ella está claramente al margen, lo cual es profundamente simbólico y está muy pero muy bien pensado); la actuación que es perfecta; la iluminación, tan siglo XIX; los diálogos que uno sabe por el estudio que eran altamente intelectuales en la familia Dickinson; esa vida tan..., tan sin nada de las mujeres de ese tiempo (sin nada pero en el caso de Emily, con poesía). La escena en que dice que le gustaría que la reconocieran (y una sabe que nunca le pasó)... Todo eso me conmovió. Pero la verdad es que si uno no conoce el personaje, es una película claramente europea, muy, muy lenta. Y para quienes no están en el tema..., no sé. Hubo dos o tres a los que no les gustó, me consta y yo entiendo eso. Es para cierto público solamente. No sé si verla puede llevar a alguien a querer leer la poesía de Dickinson, tan pero tan profunda, tan difícil. Hasta cierto punto, me desilusionó aunque no sé qué podría hacerse con esa vida.