En la tormenta

El frío

de junio

talla cuchillos

de lluvia.

Y yo,

yo te imagino.

Tus manos grandes,

tus ojos,

tu espacio

que siembra veranos

junto al viento del mío.

Te imagino

a pesar de este año,

a pesar del invierno del aire

y del otro invierno,

el que nos están inventando.

Y no es que el frío ya no muerda.

No es que no exista este

no, el del calendario; no es que no exista

el otro,

el del dinero eterno, poderoso,

el del egoísmo abierto y

aplaudido;

el del hambre, claro, que los dos van juntos.

Existen.

Y yo no sé defenderme.

Yo

te imagino.

Hoy necesito un refugio

y el primero que encuentro,

siempre,

es el tuyo.