Once años

Once años tenía.

Once solamente.

Y era un día cualquiera

sobre la moto de siempre.

Pero no era un día cualquiera.

Era ese

día y era el último.

Y era el último porque hay armas

y espacio para las armas

y aplauso para las armas.

Porque hay muerte

para los que no,

para los que apenas si

crecen,

para los sin nada.

Porque hay que gritar por eso

y se pide silencio.

Porque hay que golpear

las puertas y las ventanas

y las puertas están

cerradas.

Porque no se puede...

Once años tenía.

Once solamente.